Cuando uno se pone frente a uno de los títulos que más le han conmovido o marcado, se convierte en una opción tentadora volverse plomizo y divagar hasta gastar los caracteres finitos o no que la entrada de un blog permita. Pero como he prometido escribir posts ligeros y al alcance de cualquiera, evitaré caer en la trampa. Sin disimular que esta obra es, por supuesto, una de mis preferidas.

José Saramago tenía un talento natural, esa clase de agudeza con que son dotadas unas cuantas personas en cada siglo y según en qué campo de batalla. El premio Nobel de Literatura es un reconocimiento que, por suerte, no ha sido todavía malogrado y puede servir como baremo para medir si estamos ante un escritor mediocre o no. Saramago lo ganó en 1998, lo cual nos evita dudar de la clase que tendría o no este artesano de la literatura. Pero lo que no hace dicho galardón es distinguir si hablamos de un gran escritor o de un escritor único. Bienvenidos al maravilloso ejemplo de uno de los segundos casos.

El cine da para mucho, y puedo quedarme tan pancho después de haber dicho esto como si se tratase de haber inventado la pólvora. Pero como tengo espacio para escribir más, matizaré esta opinión casi universal. Da para mucho en cuanto a historias. Las hay increíbles, inolvidables, imprevisibles, mágicas (y, por el contrario, mediocres e incluso vergonzosas). Da para mucho en cuanto a personajes; aquellos que se quedan en nuestra memoria para siempre, otros que incluso nos hacen reflexionar con más intensidad que de costumbre o los que, directamente, nos arrancarán cien carcajadas cada vez que los veamos en acción. Da para lucirse en estructuras, en maneras de relatar un acontecimiento, de sorprender con los puntos de vistas... A eso, de manera muy superficial, es a lo que me refería.

En el caso de Rain Man estamos ante una historia que puede conmover, centrada en una enfermedad psicológica con la que poca familiaridad tenía la gente de a pie en 1988. El autismo. Y cuyo nombre hoy en día nos resulta más que familiar aunque, a decir verdad, sigamos desconociendo lo más profundo de sus características. En todo caso, ver esta película esta noche, o la siguiente, no se convierte en un ejercicio retro. No necesariamente.

No es fácil escribir una reseña, entablar una conversación, o hacer un apunte sencillo sobre esta película. No es fácil por el riesgo a experimentar dolor si uno se implica más de lo debido. Y eso que la última imagen con que la película funde a negro invita a sonreír, o al menos a eso parece querer incitarnos su protagonista. Boyhood no entusiasmará a quienes encuentren en el cine un pasatiempo ocasional. Porque Boyhood duele. Hace reír también, pero no es en absoluto una comedia. Tampoco es un drama sugerente para las personas de lágrima fácil. Es, seguramente, la manera más fiel de representar la vida sirviéndose del cine como medio.

Zambullirse en la sala para comprobar qué nos deparará la experiencia es arriesgado. Insisto, quien busque pasar el rato (reír con ganas, disfrutar de un arsenal de sobresaltos, o descubrir con el corazón encogido que la madre de familia es la asesina en serie) es probable que abandone la butaca soltando pestes. No es una película culta o complicada, ni siquiera tiene un tono filosófico que trate de darnos una lección vital. Duele, deslumbra, y hechiza precisamente por su naturalidad, su sencillez. La sencillez de la vida misma que, como bien sabemos cada uno de nosotros por experiencia propia, es engañosa.

En los últimos días hemos escuchado hablar, mucho, de la red Quitter. Sobre todo quienes nos movemos a diario por los territorios de Twitter. Pero el tema puede interesar también a aquellos que no tienen un grado de relación estrecho con esta última red social. Lo importante en el asunto es, como casi siempre, opinar. Y como en toda zona de debate y discusión, tiene que haber gente que opine con fundamentos y otra que opine por el mero y placentero hecho de opinar. 

¿Qué es Quitter? ¿Durará mucho? Dos preguntas que se repiten con insistencia. Bien, Quitter se define a sí misma como una red de microblogueros motivados por la ética y la solidaridad que quieren abandonar los servicios centralizados capitalistas. Es decir, que si eres abonado de la marca Apple (Dios te libre de tener un iPhone plus 6, maldito hereje) o experimentas cierto regocijo al ver que Bárcenas está a punto de salirse de rositas (y de la cárcel también), no eres muy bienvenido en este espacio cibernético. Eres "recibido", porque la libertad de expresión es parte de la bandera que parece agitarse en Quitter, pero estás marcado de antemano. En cuanto a las previsiones de lo mucho o poco que aguantará esta red en caer en el gran saco del olvido, especular resulta bastante entretenido. Hay quien se ríe tildándola de imitación barata, augurándole un devenir parecido al de Telegram y Line en su intento o amago de lucha con el todopoderoso Whatsapp.

Hay quien escucha hablar de clásicos y echar a correr, lo más lejos posible, antes de que un virus invisible le dé alcance. Pero la lectura de clásicos, digan lo que quieran decir, no hace ningún daño. No produce urticaria, ni trae mala suerte, ni provoca mareos. A lo sumo, amplía el bagaje cultural de una persona y le hace pasar una bonita e instructiva experiencia.

Madame Bovary es una de esas novelas que poco tardó en ser considerada clásica, casi en la misma época en que salió a la luz. Porque lo que hizo Flaubert fue abrir una senda, el camino hacia un género que por entonces estaba todavía yermo, casi virgen. La novela realista. Y el francés agarró la pluma y decidió mostrarnos lo que estaba por llegar. Además, con una maestría casi irrepetible. 

La isla mínima. Alberto Rodríguez. 2014. Thriller (España)

Escribo estas líneas recién salido de la sala de cine, por lo que las sensaciones están todavía bien frescas. Tuve la oportunidad de ir porque, a pesar de que la película se estrenó hace ya más de tres meses, sus recientes nominaciones y galardones la han hecho volver a algunos cines (cosa que se agradece). 

Me senté en la butaca, por tanto, consciente de que, me gustase más o menos, tenía ciertas expectativas formadas de antemano respecto al film. Ha hecho historia en los Goya, antes incluso de que le gala tenga lugar. Diecisiete nominaciones son muchas, algo que no había ocurrido nunca antes. Y los premios Forqué a Mejor Película y Mejor Actor son un reconocimiento a lucir con pecho henchido. Lo mejor de todo es que salí del cine sin necesidad de torcer el gesto, de rosmar mis impresiones generales. No siempre es así.

Advertencia: quienes pequen de pesimismo excesivo, o posean un sentido del sarcasmo rudimentario, pueden detener la lectura cuando lo consideren necesario.

Si eres de los que ha visto la odisea espacial de Kubrick, o te gusta mucho el cine o eres un espécimen raro. Porque todo el mundo conoce el título, pero pocos han sido los que se han merendado las dos horas y media que dura la película.

En todo caso, para esta entrada no necesitas saber nada al respecto de ese proyecto cinematográfico. Tan solo he echado mano de él para comenzar con un gag fácil y resultón. Todavía no tengo claro que haya funcionado. Pero una cosa es cierta: vivir hoy en España, en este recién estrenado 2015, es toda una odisea. 

Odisea entendida más como tragedia que como aventura. O, si se prefiere, como una aventura de tintes trágicos. Sobre todo si eres joven y has estudiado mucho. Aquí lo de tener un montón de estudios y referencias está muy mal visto. Pero tiene cierto sentido. Me explico: si tú eres un joven enérgico, recién licenciado o que acaba de recibir el aprobado por su súper TFM (conocido como tefeme, algo menos como trabajo fin de Master), es normal que llegues con toda tu ilusión a una empresa y te la barran de inmediato. Con un sopapo, si es necesario. Porque, vamos a ver, ¿desde cuándo el empleado, el asalariado, tiene derecho a presumir de su formación? ¿A qué viene lo de correr el riesgo de estar más capacitado que quien tiene el mando y el dinero?

Kressmann Taylor, escritora estadounidense del siglo XX, firmó esta brillante obra epistolar (que ninguno de los no habituales se baje del barco ya: epistolar se refiere al género literario en forma de carta, de correspondencia en este caso). Con ella hace un tratamiento de la Alemania nazi incomparable con cualquier otro. 

Estamos en 1932. El alemán Martin Schulse regresa a su país natal y deja su próspera galería de arte en California a cargo de su socio, el judío norteamericano Max Eisenstein. Comienza entonces un intercambio de cartas entre dos hombres que se aprecian mutuamente, más allá del ámbito de negocio. Pero lo que comienza siendo un proceso de comunicación afable e incluso cariñoso, se convierte gradualmente en una situación horrorosa imposible de prever. Todo debido a la transformación abominable que sufre por entonces Alemania.

Esta novela se publicó primeramente en una revista, y debido a su éxito (y al revuelo que produjo) se publicó como un libro independiente. No hay mucho más que contar, no hay necesidad de dar pie a una reseña larga e infructuosa. La celeridad de la obra tiene que quedar reflejada aquí también.

Es impactante, crea una tensión creciente a partir de recursos muy simples y desnudos. Es, sencillamente, un  intercambio de correspondencia entre dos personas. Pero la evolución de su contenido es aterradora, afilada, inquietante. Puedo decir, y digo, que es una lectura que no defrauda. Bravo por Kressmann Taylor. Y por hacer algo tan difícil de manera tan sencilla.

Valoración: 9

Detrás de cada buena película, hay una historia que contar. No solo la que se nos muestra en pantalla, sino aquella que atañe a la miscelánea de artistas que están ante y tras las cámaras.

Dallas Buyers Club es una buena película: cuenta una buena historia, y lo hace de manera interesante y trabajada, aunque hay aspectos que reprocharle. A mediados de los 90, ya existían varios borradores del que sería el guión definitivo. Pero las cosas en el cine no funcionan automáticamente por arte de magia, como es fácil pensar. El proyecto se vino abajo muchas veces. Primero iba a contar con Brad Pitt encarnando al protagonista de esta historia, luego ese papel sería de Ryan Gosling. Hubo un desfile también de posibles directores, pero todo se quedó en agua de borrajas. Encontrar la financiación necesaria para sacar adelante un proyecto es tarea ardua. Y así, este guión navegó a la deriva hasta que, en 2012, se inició el rodaje con el equipo de trabajo definitivo.

Ron Woodroof es el protagonista de esta historia. Lo fue en los años 80, época en la que está ambientada esta película basada en hechos reales, y lo fue cuando Matthew McConaughey se metió en su piel, moldeando una de las mejores interpretaciones de su vida. A través de su singular personaje, se nos cuenta la situación a la que tenían que enfrentarse por entonces las personas que contraían una enfermedad para la que no existía ningún tratamiento: el VIH, causante del SIDA.

Ayer, día 7 de enero, se conocían las nominaciones a los Goya 2015. A muchos, que decís adorar el cine, os importan poco más que un pepino caducado (¿puede caducar un pepino?) estos premios. Estamos en España, no nos olvidemos, y aquí quejarse es algo fundamental. Sobre todo, si se trata de algo que uno prácticamente desconoce. Por eso, frases como "Si es que el cine español apesta a rancio", "La gala de los Goya me recuerda a mi cuñado contando chistes en la cena de Nochebuena" o "Yo cuando vi que el escote de Blanca Suárez era muy discreto, cambié de canal" no fallan; lo dicho, mientras se trate de quejarnos, no dejamos pasar la ocasión.

Pero, guste más o guste menos, los premios Goya componen la única fecha, la única noche, en que el séptimo arte cobra un mínimo de importancia de aspecto mainstream en nuestro país. Y el cine, si tanto decimos adorarlo y disfrutarlo, hay que cuidarlo. Por eso merece la pena prestar nuestra atención a las producciones que, a lo largo del año, han tenido lugar; a los proyectos que han salido adelante sin naufragar en el intento. Porque (muchos sí que no lo sabéis) llevar una película hasta una sala de cine conlleva un proceso exhaustivo que, por desgracia, en ocasiones se derrumba a mitad de camino. Así que hagamos un esfuerzo entre todos, y concedámosle un pedazo de nuestra atención (ya si nos sentimos dadivosos, un pedazo de nuestro aprecio) a los trabajos cinematográficos españoles del pasado año que, además, han tenido un nivel particularmente plausible.

Descubrir a Robertson Davies es un regalo para quien disfruta de los placeres de la lectura. Un regalo exquisito. Porque este escritor canadiense contaba con una manejo de la pluma completo como pocos. Hacía gala de su erudición, de sus grandes pasiones e intereses como el cine, la magia o el teatro, y lo mezclaba todo para dar a luz novelas de un nivel narrativo excelente que contaban historias con vida propia.

El quinto en discordia es el primer libro de una serie de tres, porque Davies sentía predilección por las trilogías (escribió cuatro; la última, por desgracia, inacabada). La mencionada abre la llamada Trilogía de Deptford, y aunque su desarrollo tiene lugar en diferentes rincones del mapa, Canadá (tierra del autor) tiene un peso vital, donde la pequeña localidad bautizada como Deptford marcará para siempre a quien empiece a leer esta obra.