(Léase el título a ritmo de Gabinete Caligari, no empecéis jodiendo ya desde el principio)

A estas alturas ya todos sabemos quién es Celia Villalobos. Y se lo debemos todo a un videojuego. Seguramente, esta será la espada a esgrimir por muchos gamers a la hora de explicar por qué pasarse horas ante una consola, tablet o pantalla jugando online merece tanto la pena. Alguno incluso declarará que para vicepresidir el Congreso de los Diputados es necesario un mínimo de nivel en esta materia. En todo caso gracias, Candy Crush; gracias por enseñarnos cómo funciona la política actual.

Lo curioso de esto que muchos tildan de anécdota (porque... ¿no es acaso anecdótico que una persona que cobra unos cien mil euritos de ná al año dedique sus horas de trabajo a jugar?), es el ilimitado interés creado al respecto de... en qué nivel estará compitiendo la buena señora, ex alcaldesa de Málaga. Porque todo el mundo conocía este adictivo juego; no tanto a la política en cuestión. Y de nuevo tenemos que reverenciar al Candy Crush por haber puesto también en primera plana ese evento, ya no sé si festivo, recreativo o teatral que han dado en llamar Debate del Estado de la Nación. Porque sí, esta anécdota ha sido lo más destacado del asunto.

Hemos escuchado hablar, largo y tendido (incluso hemos sido partícipes en alguna de las incalculables conversaciones que han tenido lugar) de lo bueno que ha sido el 2014 para el cine en España. Ese año con mejor dato histórico de taquilla, y con Ocho apellidos vascos marcando un hito, El Niño y La isla mínima peleando por convertirse en la flamante triunfadora de los diferentes premios y galas nacionales, Magical Girl sorprendiendo al presentar algo radicalmente diferente y original, 10.000 km o Loreak demostrando que con poco se puede hacer bastante... Y, bueno, quizá debamos detenernos ahí. O eso nos pasará si nos acogemos a lo que han dicho los grandes medios y las grandes (grande entendido por chillón, tal vez) voces críticas. Pero, si uno aparta durante un breve instante esos títulos, se encuentra con la realidad de siempre. La de que el resto de proyectos cinematográficos que se estrenaron el año pasado han tenido que vérselas y deseárselas para salir adelante, para conseguir el mínimo atisbo de atención. ¿Ha sido entonces el gran año de nuestro cine? Puede que no. Ha sido un buen año, si nos atenemos a las circunstancias que suelen rodear al cine hecho en España. Pero que nadie se engañe (o si quiere sí, que aquí cada uno es libre de ponerse o no una venda en los ojos): el cine necesita de más impulsos para auparse a un escalón donde sea medianamente visible. Eso es algo, por supuesto, que muchos ciudadanos de a pie tienen claro. Porque por mucho que grandes medios y grandes voces hayan hablado de lo bien que ha marchado 2014, no faltan aquellos fieles a la idea inamovible de "El cine español es una mierda". Esos sí son devotos y no los seguidores del Getafe.

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Lo que resulta curioso es ver que muchas de esas caras cuyas bocas vomitan la frasecilla por excelencia, tienen un par de ojos pegados a un televisor que emite de manera perpetua programas como Gran Hermano Vip, Quién quiere casarse con mi hijo o Sálvame Deluxe. Hostia, he hecho herida, ¿no? Porque me acaban de pitar los oídos, sangrar la nariz, y el cartero se acaba de personar con veinte mal cartas que huelen a humeantes y recién elaboradas amenazas de muerte. Pero si todavía no he dicho nada... Lo que quería decir, y digo, es que el 90% de las películas estrenadas en los cines de este país en 2014 han tenido una audiencia mucho menor que la que amontonan ciertos programas televisivos semana tras semana.

Antes de nada, sabed que voy a hablar de la novela y no de la película. Eso explica que la entrada figure en la categoría de Literatura y no en la de Cine, ¿os ha sorprendido? Lo que me ha sorprendido a mí es la magnífica historia surgida de la pluma (literal, no nos pasemos) de Truman Capote. Y para ilustrar cuánto me ha fascinado esta pequeña obra, os cuento lo que me ha pasado con ella.

Soy admirador de Capote. Había leído A sangre fría hace unos años y su libro de cuentos Un árbol de noche (hace apenas uno). Eso, hasta que hace un par de semanas me topé en una librería madrileña que adoro (los libros tienen exactamente el precio que tú quieras pagar por ellos, y puedes encontrarte con verdaderas joyas literarias) con Desayuno con diamantes. Curiosamente, una de sus obras más célebres faltaba en mi estante, así que la acuné entre mis manos antes de que otras se posasen sobre ella. El pasado domingo, tras despachar varias lecturas obligatorias antes, empecé a leerla. En la solapa de la edición (algo rústica pero bien cuidada; de intenso olor añejo, eso sí) ponía Desayuno con diamantes, Truman Capote. Nada más. Pensaréis, ¿y qué más querías que pusiese? Pues, debido a mi ignorancia, nada. Pero resulta que esta es una novela corta, y junto a ella vienen tres relatos más. Así que comencé a leer, y en unos minutos ya estaba enganchado a la voz del personaje narrador y al objeto de deseo y admiración: la irrepetible Holly Golightly. Lunes continué leyendo con avidez, y llegué a lo que yo pensaba que era la primera parte de la novela, puesto que había otras tres más, y que en realidad resultó ser el final (sí, las "otras tres partes" eran los relatos que nada tienen que ver). Cuando esta tarde retomé la lectura y comprobé que me estaban presentando a unos personajes nuevos, el corazón estuvo a punto de salírseme por la boca. Había dejado la historia en un punto que sonaba a conclusión, vale, pero... ¡maldita sea! Pensé que era la conclusión de una parte de la historia, no su final. Y el hecho de asimilar que no sabría más sobre Holly y su amigo sin identidad (llamémosle Fred), fue un duro varapalo. Así que imaginaos lo buena y bonita que es esta historia.

Pues sí, mañana es el gran día. O, mejor dicho, la gran noche. Nuestra particular alfombra roja se desempolva para que sobre ella tenga lugar el desfile de glamour que, para algunos, es lo único que interesa de tal evento. Pero virtuosismo de modistas aparte, vamos a lo que realmente importa de esta señalada fecha. Porque en esta 29ª edición de los premios Goya, hay mucho contenido importante a valorar, y mucho artista que aplaudir.

Posiblemente esta sea una de las celebraciones más completas de los últimos años. Porque ha sido el año más taquillero en la historia del cine español, y eso en medio de una etapa de crisis (global y audiovisual, o eso estamos cansados de escuchar). Mañana habrá dos películas que se batirán en duelo partiendo de un nivel que está por encima de las demás. Son La isla mínima y El niño, con diecisiete y dieciséis nominaciones, respectivamente. Casi nada. Pero no son las únicas que optan a acaparar toda la luz de los focos principales, porque se ha colado una pequeña maravilla en el acto (pequeña por su reducido presupuesto, el mismo que parecía haberla condenado a pertenecer al submundo indepediente que tan minúsculo se le ha quedado): Magical Girl, con 7 nominaciones. Y, para añadirle todavía más intensidad al asunto, aparece Relatos Salvajes con 9 nominaciones. Todo esto teniendo en cuenta que la película más exitosa de la historia de nuestro cine, Ocho apellidos vascos, se ha quedado fuera de la gran mayoría de premios principales. ¿Que no parece suficiente? Pues resulta que otras joyas menores también optan a hacerse su propio hueco en la gran noche, como puede ser el caso de 10.000 km o Loreak, entre otras.

Entre los Goya y los Óscar, estos primeros meses del año son frenéticos para los amantes del cine (o de las palomitas; la cartelera cinematográfica incita a darle a la lengua mucha sal). Hoy le llega el turno a Whiplash, nominada a Mejor Película en los mediáticos premios de habla inglesa. Nominación, adelantémoslo ya, bien merecida.

El primer aplauso se lo lleva por hacer un buen trabajo aupando al jazz como personaje casi principal. Además, sin convertirse (ni pretenderlo) en una película para círculos cerrados de entendidos del tema. Porque ya sabemos que para comprender este estilo musical, hay que saber mucho; o tal vez olvidar todo lo que se sabe. El caso es que Whiplash nos pone ante una historia donde la pasión por la música se entremezcla con la obsesión por la maestría. Maestría entendida de dos maneras diferentes: como destreza y como enseñanza. 

Se habla de la revuelta hipster, de lo mainstream, hasta del ultramoderno hombre lumpersexual. Pero poca referencia se hace a lo que pasa con los currículums, a pesar de que forman parte de nuestro día a día. ¿Es que nadie se da cuenta de la moda que han establecido los currículum vitae? Tan solo nos paramos a pensar en ello cuando, entre amigos, tratamos de ponernos un poco al día: "Pues yo esta semana dejé el currículum en Zara, en Mc'Donalds y en el Ministerio de Interior... pero nada, todavía no me han llamado" o "Vengo de imprimir veinticuatro mil novencientos treinta y cinco (guárdate la rima, cansino) copias, a ver si los voy dejando en algún lado". Eso es poder, damas y caballeros. Eso es crear tendencia.

Porque la tendencia de los CV ha alcanzado a hipsters, a seguidores de culturas populares e incluso a los lumpersexuales. Es la moda por excelencia: imprimir y repartir currículums. De hecho, su poder es tan extraordinario que apenas nos damos cuenta de haber caído en sus garras. Simplemente, lo aceptamos como un hecho más de nuestra cotidianidad. Tan integrado como el café por las mañanas, el primer bostezo a las doce en punto de la noche o el ir los miércoles al cine (ah, solo a los que hacen descuento ese día). Pero ahí está el todopoderoso CV, ganándose sin rival varios minutos en el día a día de millones de personas. Y, además, tratando de acapararlo todo. Grandes empresas, franquicias, pequeños negocios, becas... Su ambición no tiene límites, es "la moda sin piedad".